罗马的军营，到处都是飞扬的尘土。
一只只乌黑的木箱被绳捆在一起，干裂而破旧，远看象一大滩黑泥匍匐在地上。木板的缝隙间泄露一些脏兮兮的盐粒。
士兵刚刚结束训练，手里提着柳条盾和木剑。他们多半赤膊，浑身汗津津的，象一条条粘腻的蛇。
他们嬉笑着，从营地门口排起长队，依次扛走一只木箱，脸上多半是喜悦的表情。
木箱里装的是食盐。在罗马，士兵的军饷有一部分由食盐来支付。
罗德将领来的木箱拖进帐篷。汗水在他的下巴尖凝成一颗钻石般的汗珠，顺着他脖颈的轮廓流下去，沾湿了粗麻的黑衣领。
帐篷里很昏暗，憋闷的空气好象不能流动的蜡油，死死封住他的口鼻。
罗德利落地拔出剑，用剑尖挑开不远处的帐帘。
刺眼的阳光象火焰一样扫进来，他的黑眼睛里顿时生长出两枚火星一般的光亮。
他嗖地一声收回剑，直接用脚掀开了箱盖。
箱里的食盐很粗硬，夹杂着一些黑褐色的石砾。盐粒呈现出怪异的蓝绿色，象沾染了某种未知的毒素。
罗德神情微变，嘴角仍是顽固地紧绷。他抓起一点盐粒，凑近鼻尖闻了闻。
这是属于海洋的腥咸味。
他对这个气味相当熟悉，甚至熟到了深入骨髓的地步。
帘子被掀起，一个小个子士兵探头进来。他长着一头油腻的金发，一双小三角眼很市侩气，在油得打绺的额发间冒着精光。
“这个月的军饷发了霉，看起来就象一粒粒中了毒的沙子！”他指了指箱子，调侃道。
“这不是发霉，维吉尔。”罗德将盐粒捻一下，“但可以肯定这不是正规的官盐。”
维吉尔挑了挑眉，从怀里掏出一枚金币，“接着它。”
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